La donna è mobile

El otro día le contaba a mi cuñada, que por mi hermano no sabía nada, cómo era nuestro padre. Por lo del aniversario. Y la pobre se quedaba de piedra. Ella tiene unos padres graciosísimos, que son Pili y Mili, iguales, siempre discutiendo, siempre reconciliándose, siempre dándose qué hacer el uno al otro. En fin, inseparables. Y claro, oyendo que mi padre jamás había comido a la misma mesa que nosotros, que había que servirle el desayuno, el almuerzo, la comida, la merienda o la cena en el sillón, pues echaba las pantorrillas al techo. Que había también que cambiarle algún vaso, si es que el que se le había llevado olía a algo (a “otro” vino, ¡a huevo!), que no se levantaba a cambiar de canal la televisión, que él se sentaba en el sillón y ahí se las daban todas, que (ay, si lo piensas, tal y como si fuese el pobre idiota, incapaz) había que prepararle, antes de la ducha, una olla de agua caliente para que se lavase la cabeza, y preparar una banqueta y una palangana dentro de la tina, abrirle los botes de champú, de crema suavizante, y después al terminar todo eso retirarlo y abrirle el gel y ponerle una toalla para que se secara, a mano, y entrar después a recoger el agua que había tirado porque no utilizaba la mampara (¿por qué?). Que cuando se cansaba de ver la televisión, la quitaba, hubiese la gente que hubiera en el salón y se acostaba con el consiguiente palmo de narices general. Que cuando te lo encontrabas por la calle siempre iba rodeado de amigos, grandísimos amigos por los que había dado la vida (y la cartera, claro), y te tocaba, te acariciaba, te pasaba la mano por el hombro, ésta es mi rubia, la más pequeña, ¡cuando ni siquiera había ido a mi bautizo porque “otra niña”! Y la exhibición, y a lo mejor con suerte unas monedas o una invitación a coca-cola en el bar Picnic. Que con su inteligencia y bondad sólo supo mirar por la gente de la calle, que nunca le faltó trabajo y fue conocido por su capacidad, inteligencia, por la calidad de cuanto hizo y que de todo eso había que enterarse por terceros, porque en casa no sabíamos nada de cuanto hacía o deshacía y sólo llegaba el eco de su personalidad, difusa e irreconocible, en algún artículo del periódico. Y mi cuñada de piedra, en el coche, y yo hablando de corrido. Porque cuando oíamos las llaves de la puerta nos echábamos a temblar, y dejábamos lo que estuviésemos haciendo para no hacer ruido, o para escondernos, no fuera a ser que nos llamara, y entonces buscábamos a mamá, y estábamos en la habitación donde ella estuviese, leyendo, cosiendo y pelando patatas. Y cuando te llamaba por tu nombre, “Rosi, ven”, te bajaba un puño de miedo por la boca del estómago a las entrañas que como supieses dominarlo, te meabas encima sólo de ir hacia él, porque no sabías nunca cómo acabaría la experiencia. Que a lo mejor no había sido un gran día en el bar Picnic y aledaños.

Qué infancia, señor. Qué destrozo.

Cuando llegamos a su casa su niña estaba dormida, Celia, y la desató de la silla del coche, en silencio, y subimos por el ascensor, en silencio, con la niña, angelito vulnerable, grabando en su memoria cinco minutos de duermevela intrascendentes, llenos de tita Rosa, de mamá, de yo viví en una casa que tenía ascensor, me adoraban. Y así. No sé.

:-)

Hace poco escuché una conversación, de la que pesqué unos pocos retazos, aunque me quedara grabada en la mente una frase demoledora:

- qué tal vas? Te veo algo mejor...
- bueno, empastillada hasta las cejas...
- y?
- QUE AL MENOS NO ME DUELE LA VIDA.

Qué dura infancia, tan distinta a la que nos esforzamos por darles a nuestros hijos... Aún sin saber si la aventura de ser padres saldrá bien, el exceso de cariño nunca debería ser nocivo...
Un abrazo.

Gracias a Dios, eran otros tiempos. Ahora ya nos traumatizamos con muchos menos, :-)

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Holaaa. Estoy en el sofá sentado, tecleando en mi nuevo portátil. No sé cómo he tardado tanto en comprármelo, con lo dura que es la silla del despoacho. Esto es otro mundo de confort, dónde va a parar.

Un beso

Ah... canalla. Ya sabía yo que algún día acabarías enseñando tu auténtica cara. Años y años escondiéndote tras esa fachada de nick bondadoso, y mira. ¡Ahora! ¡Ahora es cuando toda la blogosfera levanta la ceja y te reconoce!

Jum...

(Era cuestión de tiempo.)

((Sí.))

Y además conexión de gratis, pirateada.

Ya sólo me falta conseguir que se vean en el maldito windows vista los capítulos de Dexter que tengo bajados.

¿Dexter? Jajajaja.. ¿el enano?

(Ay, que me meo)

¿Qué Dexter?

Noooo, el del laboratorio y la hermana mala malísima de las coletas noo, jajajaaaaaaaaaaaaa!!!

Un psicópata con principios, que sólo mata a los malos. Creo que la van a dar en la 4, así que no te cuento nada.

(Pero el otro Dexter mola también, no creas)

O sea, ése también pero ¿cómo se llama el niño aquel repelente de medio metro, negro, que hacía una serie americana hace mil años?

¡Tienes que acordarte! ¡Cuento contigo!

Aaaah, tú dices Webster. Que yo me pasé años diciendo que no era un niño sino un enano adulto (esas cosas que yo digo, como que hubo dos Lady Di, que se les murió la primera y pusieron otra y de ahí el lío) y resultó que tenía yo razón (en lo del negro eneno, digo)